52.

En poemahoja vimos esa belleza

involuntaria que salta a los ojos,

oscurecida por el oráculo que mide

y razona en mí y fuera de mí,

minucioso invasor, enemigo en

casa, deslumbrante de

ciencia negativa, en el peso y en el

pozo de toda esta existencia,

aquí, en este único lugar, en

este solo orden de cosas. Lo

que susurró era jardín muerto, campo

sembrado y devastado. Manteniendo

con penuria una posición

hecha de alba con su leche

de vaca sagrada, con su esencia

de polen y río.

No tengo mar, sí el mar

antiguo del campo, el mar desaparecido

como extinguida mi conciencia, reducida

a estímulo- respuesta, pero viene

pretérita la imagen violeta y

verdecida de este anterior a todo, esa

piedra fundida en el cielo, las

voces en otra dimensión que parecían

traer una verdadera y absoluta

solución de fondo cuando hablaban

de mínimas hipotéticas existencias desde

aquella laguna inconmensurable y

sombría: la única deidad la misma

húmeda y reptil como lluvia

viva sobre todo.

(de FRAGMENTA)