60. Lo que digo nace y muere, muere y renace: avatar, nada transformada, noche y alba. Perdura la forma entre la cerrazón perpetua, entre la cambiante estabilidad del aquí ahora. Lo que digo parece anegarse en un estrechamiento del sentido, en un no hay salida, en una sensibilidad táctil que roza el pensamiento. (de FRAGMENTA)

59. No hay nada que aclarar ni desarmonía ni mañana precaria. Entodo está el cantar de siempre, el centrar detodo. No hay númenes ni materia bruta ni arriba ni abajo. Entodo el ultramar. En los árboles vencidos por el notiempo, en el río detenido en lo otro: mientras corre aquí serpenteando refulge allá. Paraíso terrenal postrero, resplandor final reapareciendo entre oscuras arboledas verdecobre. Allá me hundo me fundo en todovacío, en absoluta mañana ungida por aguada mirada o mirada de agua. (de FRAGMENTA)

58.

Estuve en tristeprincipio, el primer

movimiento a la intemperie, fuera de la sombra

del árbol primordial. Para discernir

el susurro caliginoso de las huestes

lejanas, hierático, hacia el

horizonte del inicio del final. Así

parecía. El toro alado

del erotismo, el ídolo del núbilprincipio,

la afrodita del agua en la hoguera. Los que

regían el samsara.

Los días no son iguales. Cada día es distinto. Cada día

tiene su tinta. Me refiero a la luz, a la contraluz. A lo

que viene de las nubes. El depronto de los días:

los días lacios, los días enredados.

(de FRAGMENTA)

57.

Uno en esa tibieza matriz, distraído,

sin saber qué caída, qué exilio

en terreno baldío, bajo la mirada

solar mas extrema o en entrada

en la sola vía a ciegas en

una noche sin estrellas como la

pesadilla recurrente de siempre:

espectral zona donde se

pone la luna (teñida de

púrpura), en medio

Angela ligera, Perla

terrenal, y mas acá el

paraíso en alborada de Rincón

de Tranqueras, cantares de pájaros

en remolino

invisible,

los montes difuminados

por la distancia, la

sensación de retornar a otro

tiempolugar que me preexistía.

(de FRAGMENTA)

56.

En franca luminosidad, en encuentro

frontal, instantáneo, con esa

puerta escondida (cuando no tuve

mirada mía), en sólida nada

deslumbrante, donde confluyen

todas las hebras sagradas, en los descensos en

el rocío, cuando asciende la

mañana y se funden en niebla el frío

de la noche que huye y la

tibieza de la inmensa puerta

abierta. El Pórtico total. Se

une la edad en ese

punto, se deshila todo el

ignorante balbucear, esfera

con aguas y arenas, con

dibujos en movimiento, con órbitas

teñidas de silencio sonoro.

(de FRAGMENTA)

55.

Preguntar por la magia

extinguida, por la

marea previsible de las estaciones, donde

no estamos enteramente: poemañana,

empíreo morado hecho de

proteicas sustancias, de lenguaje

que es una pálida imagen

de un lenguaje otro. Rememoro

puro rumor en círculos, en

espiral agudo entrando en la noche

innumerable, en sus blancas

prolongaciones, en las raíces del

murmullo: hijas de sus aguas. Arboles

sedientos. Creencias dispersas. Cadencias

alteradas por la irisación

del rocío. Palabras

menores: restos de un gran

cielo.

(de FRAGMENTA)

54.

en esa meta ínfima infinita se deshoja, se deshora en su tiempo no deseado

cuando despiertos quedamos dentro de un sueño posible, en ninguna hora

caballo alado hacia su horizonte haciéndose línea, esencia perdurando. Y a-

llí caemos en pura distancia de nube y casa solariega tímidamente soleada

en pura memoria aireada como divinidad nunca vislumbrada, ella estando

ahí, allí, acá lejos, allá cerca de nadie y de todos, no estar en ese aroma a pas-

to mojado en invierno de mar vaivén azul en el campo abierto, campo sem-

brado de sí, puro elemento, destino circular atrás donde volvemos consu-

mados, ¿ cuando estamos en ese lugar eterno retorno? De tardío conocimien-

to se hace semilla, almohada transparente siempre en caída en entera lumbre

que se labra y nunca se perfecciona ni es entera: dentro una torcaza en el

otro campo de mañana que se hizo espectral. Navío, errante, proa en proeza

de niebla.

Nos empoza a ambos con manos sueltas en la arboleda de luz polvorienta,

luz polen, luz de arena fina como ese amarillo pardo verdoso de las ramas

del laurel en la tarde de primavera (así lo recuerdo), como ese río reseco

que no corre, fluye en el aire que resuena: caparazón golpeada por las

chilcas, númenes súbitos, alrededor de la casa siempre, en ese pozo sin

fondo donde ahí sí está el agua en el negro frío y musgoso reflejando

(1997, de FRAGMENTA)

53.

En conciencia prístina y en conciencia

sucia es la misma soltura

que Ellos estigman, así lo veo

con una mirada dejada y abierta

como el alba, en coraza rota

para siempre. Entonces es el

Poema Unico desde entonces para

entonces siempre, puramente maculado,

externo y extremo, hacedor

desde su encordado lunar con

rostros desvanecidos de amigos, con

gestos desaparecidos y

recuperados en el claror de esa

mirada única, alborada

después, tarde muerta, alborada

renovada desde noche renaciente

en yacencia de agua quieta con todo el

cielo estrellado espejado en su

reducido círculo: la buscada

totalidad.

(de FRAGMENTA)

52.

En poemahoja vimos esa belleza

involuntaria que salta a los ojos,

oscurecida por el oráculo que mide

y razona en mí y fuera de mí,

minucioso invasor, enemigo en

casa, deslumbrante de

ciencia negativa, en el peso y en el

pozo de toda esta existencia,

aquí, en este único lugar, en

este solo orden de cosas. Lo

que susurró era jardín muerto, campo

sembrado y devastado. Manteniendo

con penuria una posición

hecha de alba con su leche

de vaca sagrada, con su esencia

de polen y río.

No tengo mar, sí el mar

antiguo del campo, el mar desaparecido

como extinguida mi conciencia, reducida

a estímulo- respuesta, pero viene

pretérita la imagen violeta y

verdecida de este anterior a todo, esa

piedra fundida en el cielo, las

voces en otra dimensión que parecían

traer una verdadera y absoluta

solución de fondo cuando hablaban

de mínimas hipotéticas existencias desde

aquella laguna inconmensurable y

sombría: la única deidad la misma

húmeda y reptil como lluvia

viva sobre todo.

(de FRAGMENTA)

51.

El Poema Unico viene cuando

quiere sorteando la malasuerte

de los ocultos, de los que

no dan la cara: esos

horizontes, esos conspiradores

atormentados de un mundo

en un solo sentido, allá,

detrás del temporal, de la

tormenta sobre la ciudad

final. El está no en sí sino

en posibilidad que no se da

entera. Está en su sino de

índigo encontrar.

(de FRAGMENTA)

50.

El camino del agua que

sube, transformada en astro imposible,

lupa sumergida

en la trama de itinerarios imaginados,

en la noche crispada por su

influencia magnética en el aire quieto,

ánima que da

su destello sonoro para ordenar el mundo

con un movimiento sutil haciendo del parque

quimera, lenguaje de espuma oscura,

temblorosa garganta, gorgona.

(1993, de FRAGMENTA)

49.

LECCION Y ORIGEN

I.

El sauce vuelve a caer en la malla,

oscura forma de paraíso, un diferente rasgar

el velo descubre su influencia y su

hundimiento. Evaluada desde este lugar

esa mezcla de apariencias eficaces

precisamente por sus

corpóreas y densas tramas intermedias. Hacen

del azar un método preciso: sonidos

hinchados de luz. Tal cual

el trabajo de un pintor que trabaja como un músico.

II.

Un punto de partida hallado

entre objetos dispares acumulados en los rincones

mas insólitos, produce el desenlace

de un largo período de incertidumbre. Funciona

como catalizador de un final aplazado

por indolencia. La ruptura de un lazo

que se había vuelto irrisorio. Aquí no hay

ese brillo que es dable esperar

en una superficial ansiedad, esas sensaciones

que se desea experimentar (siempre desconocidas)

y que se guardan en los compartimientos estancos

de una ignorancia cristalizada por los prejuicios.

Se quisiera pisar un inestable lugar,

un témpano flotante, una tierra a la deriva. Estar

en las antípodas de este mundo. Aquí no hay

epifanía: apretar con furia entre los dientes

la agradable sensación de un roce o la

evaporación de todos los aprendizajes

que se han vuelto un lastre, peso muerto. Una

viscosa membrana entre los ojos y el

mundo.

(1993, de FRAGMENTA)

48.

En el centro del árbol, en el

limbo del ramaje investido

por la mañana

una eternidad se demora o

se consume de súbito por su

propia potencia. Una eternidad

que no dura porque la

duración es tiempo, luzaguada,

sombraluz, palabras, sentidos y

no sentidos, orden y

caos, pasos

atronadores, estruendo de

pájaros, muertes en el

centro de la claridad, permanencia

en la intimidad de la

sombra.

(de FRAGMENTA)

47.

Ir en sentido contrario siempre. ¿Ir en

sentido contrario siempre? Un grado

de desconfianza, un gesto de

desconfianza. Mancha en la luz

del lienzo, mancha de sangre en

la sábana: quevediana honra

mancillada. Pero el lienzo

emana su propia luz misma. Ver el

enchastre. Querer ver solo eso:

ciénaga César Moro, légamo Emilio

Westphalen, juego de luz y

sombra, de palabra y

no palabra.

(para María Inés y Omar)

(de FRAGMENTA)

46.

Así mi declinar es

punto de partida, unidad

naciente de una tarde hecha

de silencio, de soterrado manar. Algo

mejor deambula por el patio. Es

puro jardín vislumbrado, telar

de hebras que alumbran

este paseo errante por las

cavidades mas sinuosas: un dolor

perenne en el otro lado. Astro

oscuro. Presencia ciega. Comprensión

de la amplitud, en ese lugar donde las

palabras zozobran en un silencio

total, lleno de sentido. Las palabras

cristalizan en el ultramar como mínimas

pérdidas de una deidad que

roza y fertiliza: lluvia.

(de FRAGMENTA)