45.


I.


Un retorno constante, inaccesible en su pura existencia in-
terior, parece decir que no salimos de un mismo lugar, que
no hay otro cambio que el devenir. Pátina que crea una apa-
riencia. Pero estamos en ese estado vacilante de planta acuá-
tica en la fuente de agua quieta, confundida entre los reflejos
crepusculares, entre la sombra violácea y un cielo diluído.
Retorno de la misma conversación que es solo una pantalla
para una desconocida tensión de fondo. Aura empastada en-
tre los rostros que estudian su mutua extrañeza. El cambio
es solo ese lento desplazamiento de matices anulando algo
que intentamos aferrar por empecinamiento: ese origen qui-
mérico que nos engaña con su calma aparente. Origen que es
solo creación nuestra. Gesto en una sola dirección de sentido.
Ritual complicado aprendido en la hondura de este vacío.
Surgen nombres propios, claros, definidos, definitivos, como
trazos ingrávidos sobre rostros espectrales, mientras se im-
pone un paisaje hecho de silencio.


II.


El turbio remanente detrás de una voz desarticulada. La
presencia espectral de la unidad mas allá de los fragmentos
como principio o como destino a llegar. Quedan gravitando
en el vacuo espacio de una estética potencial como el polvo
finísimo en el oblicuo rayo de sol. El áspero sonido de los pa-
sos en el camino de grava, opacado por el canto quebrado
y azogado de un pájaro cristalizando la extrañeza de la ma-
ñana. Esencia replegada hacia el útero de la fuente, mientras
la energía del cuerpo golpea de lleno en el inconmensurable
desaliento. No como capas geológicas ni como descubrir la
edad de un árbol en los anillos del tronco. Nada es exacto.
En ese flujo continuo se oculta, precisamente, una inagota-
ble singularidad. En esa desigual distribución de la intensi-
dad (puramente subjetiva) que se enfrenta a la pétrea rea-
lidad. Como la beatitud que se percibe al caminar hacia el
oriente cuando amanece. O la angustia del poniente: los ma-
tices contrarios de la luna cuando sale o cuando se oculta.


(1993)