42.


VII


Orbe y obra de una tribu difusa
de exhalaciones. La palabra tabla entra sola
en el cielo del día, cohibida,
claroscura. Entra a un feudo imperceptible.
El día martes
humea entonces en el nivel de la poética
de nunca llegar. La prosa porosa de una noche
blanca, mas abierta que los saludos
antes de la separación, cuando el tema esencial
se ha fugado y solo queda la fruición.
Tanto murmullo se parece al silencio:
la misma medida de la nada,
una idéntica cualidad.


(de DOCE POEMAS PROBLEMATICOS, 1995-1997)